En las venas de los hombres sin gravedad no hay oxígeno de más No hay prisa ni asidero Ni burbujas ni desajustes Recorre la sangre autómata sus arterias Nada más enajenado que la viscosa marcha de los glóbulos blancos y rojos de los hombres sin gravedad Suben y bajan articulaciones Recorren extremidades Se devuelven Entran y salen de los pulmones y el corazón como quien pasa del basurero municipal al invernadero Nadie los nota Ni se preocupan por ser sino invisibles La sangre de los hombres sin gravedad no tiene color ni temperatura Y si la tienen no importa Su trabajo es exclusivamente anónimo Ni deficiente ni saludable No tiene consciencia de sí, como su patria Ese cuerpo ignaro y exánime que respira Exhala e inhala Sin inquietud alguna por las causas Ni las consecuencias De su existir Qué hace un hombre cuando se da cuenta de que no tiene destino? Cuando sus creencias se esfumaron La canción del amor se acabó Y el sol no significa amanecer ni hastío Esa pregunta no se la hace un hombre sin gravedad En la nada, los hombres viven Punto Viven Punto Miami 2014